Vera Botterbusch
Wo Touristen
an verlassenen Olivenhainen vorbeiziehen
und das Meer
Misthaufen aus Plastik
auskackt
Wohin trieben die Herden
wer verschleppte den Bauer
aus seiner Steinkate
die nun der Wind ausbeutet
sein Brunnen vertrocknet
und der Leuchtturm
hat sich in eine Meerhöhle zurückgezogen
dort sitzt Penelope
unter Granatapfelbäumen
die in der Sonne
zerplatzen
Und Helena
ein trächtiger Fettsack
auf dem kargen Acker
derweil Paris
im Café sein Kettchen rollt
den Blick aufs Meer
lockt circengleich
die sanfte Welle
sie trägt auf den Olymp hinauf
wo Ziegenherden weiden
und auch Schafe
hier schmeckt der Wein
noch nach der roten Erde
die unten der Schlagbohrer
mit Straßen geißelt
Der Fischer hat die Netze eingezogen